|
Утрата
Я не знаю: это правда, или небыль,
А, впрочем, какая разница?!
Я вижу синее небо,
Я в новом сиреневом платьице.
Я - с белым бантом, или ленточкой,
В волосах прямых, иль кудряшками.
Я помню себя милой девочкой,
Обожаемой всеми домашними.
Я рвала фиалки, иль розочки,
А, впрочем, какая разница?!
По лугам я скакала козочкой
В новом сиреневом платьице...
Но рука чья-то мощная, страшная
Сорвала моё детство беспечное,
Стало небо вдруг тёмно-красное,
Я опомнилась только вечером...
Это звёзды, иль слёзы светятся,
А, впрочем, какая разница?!
Я выросла за два месяца
Из нового детского платьица.
И теперь осторожным касанием
Я листаю страницы юности.
Удивляю тебя признаньями,
Удивляясь своей безумности.
Я глупа, или слишком смелая?
А, впрочем, какая разница?!..
Но я детство вернуть хотела бы
И своё кружевное платьице...
Чувства от безделья стынут...
Чувства от безделья стынут,
словно чай вчерашний в чашке.
Счастье показало спину,
Вроде бы - плевать, а страшно!..
Лень любить и быть любимой,
От знакомых лиц - изжога,
Но в безумии рутинном
Я живу, - и это много.
Слово "надо" - та же пытка
На шнуровке держит крылья.
Каждый - сам себе попытка
Оказаться, вдруг, счастливым.
Я осенью всегда пишу стихи...
Я осенью всегда пишу стихи...
Они рождаются под тёплым, мягким пледом,
В уютные часы перед обедом,
Когда отключены входящие звонки.
Стихи приходят тихо, не спеша,
Припудрив листопадом свои строчки
И оставляя след из многоточий,
Как запоздалых встреч последний шанс...
Я их храню в пучках сухой травы
На полках потаённого чулана,
Среди бутылок красного дурмана,
вдали от повседневной суеты...
Я навещаю их, когда щемит,
Когда на части душу рвут запреты,
И обнажаются до чувств стальные нервы...
Я осенью всегда пишу стихи...
Весенняя осень
Пронизано взморье ветрами колючими,
Причёсан отливами берег податливый,
Зашторено небо тяжёлыми тучами,
Дежурят дожди каждодневными вахтами.
Весна не противится натиску осени,
Негоже мешать своевластию Севера,
А если меж сосен и выбьются просини,
Так это случайная слабость мгновения.
У северной осени хватка особая,
Она – непреклонная, необратимая,
Кто привкус её хоть однажды попробовал,
Тот раб её всеми своими порывами.
Она ведь играет вне правил и статусов,
Неведомы ей рубежи календарные…
Смотрю на весну с межсезонного ракурса,
За осень внезапную ей благодарная…
Летний дождь
Дождь щедро рассыпает капли-зёрна
На облупившиеся языки балконов,
Он поит рты открытых настежь окон
И липнет к обветшалым стенам дома,
Наотмашь лужи лупит беспощадно
На радость детворе смешной и грязной,
И воздух опьяняет он прохладой,
Весь город наполняя мокрой сказкой.
Но внезапно, словно чувствуя, что хватит,
Дождь сдёрнет пелену своих покровов,
И тёплая ладонь так вовремя, так кстати
Осушит пальцами-лучами влажный город.
Не пойму, отчего мне сегодня так дышится сладко...
Не пойму, отчего мне сегодня так дышится сладко,
Оттого ли, что осень всё чаще дождями шумит,
Оттого ли, что ветер деревья тревожит украдкой,
Или просто сегодня мне хочется заново жить.
Скоро серые дали подёрнутся мутным туманом,
И рябины, качнувшись, пурпурные гроздья зажгут,
Скалы тень свою спрячут на дно старика-океана,
Облака снова небо до самой дороги прогнут.
А болота оранжевой сыпью морошка покроет,
И от сырости в сопках листва почернеет в траве.
Отчего мне сегодня так хочется новых просторов,
От того ли, что жить начинаю я лишь в сентябре?..
Причиталка за прялкой
За окошком луна.
Я за прялоцкой одна.
Вейся, нитка, тоненько,
Пока я молоденька.
Нитка ровненько ложится,
Мне без милого не спится.
Холодна постель одной, -
Видно, милый мой с другой.
Допряду я шерсть с тоски
Да свяжу ему носки,
Нашепчу на них немножко.
Чтоб ко мне тянуло ножки...
Ой, ты, прялка-прялоцка,
Ведала мне мамоцка:
С любым да красивым
Трудно быть счастливой!
| 