|
Светлое Сердце
Светлое сердце как певчая птица,
Светлому сердцу легко...
Светлое сердце без страха разбиться
Любит летать высоко.
Светлому сердцу все славно и дивно,
Ведь такова его роль –
Быть молодым и по-детски наивным,
Зная недетскую боль.
Полнолуние
Полнолуние. Ночь чародейства.
Это время священного действа.
Я потомок могучих волхвов,
Я любимец стихий и богов.
Моё сердце как русское поле,
Широко и наполнено волей.
Но печальная участь моя –
Одному быть творцом бытия...
Я один испытаю страданья,
О которых изрек предсказанье...
Я один стану жертвой злых сил,
Оберег от которых носил...
Я один испытаю похмелье
Своего приворотного зелья...
И за мудрость свою я сполна
Отплачу в мире вечного сна...
Но не стою я вашей кручины,
Ведь на то никакой нет причины...
Я всего лишь презренный слуга
На последних Вселенских кругах.
Сколь в руках моих ни было б власти,
Лишь к богам я навеки причастен –
Ни единый живой человек
Дать любви мне не сможет вовек.
Нельзя любить…
Нельзя любить друг друга
Вполсилы, кое-как,
Ведь сердце не лачуга,
А замок на века.
Нельзя любить, чтоб гордо
Сказать потом "любил",
Любовь – не для рекордов,
Не для проверки сил.
Любовь не пункт контракта,
Нельзя любить взамен.
Жизнь ставит перед фактом:
Что не любовь, то тлен.
Нельзя любить инертно,
Чтоб завтра разлюбить.
Любовь, как все мы, смертна,
Но тоже хочет жить...
Времена Года
Если бы временем года я был, то каким?
В чьих одеяньях стоять за окном мне прикажешь?
Что, если, будучи прежним, я стану другим?
Что, если время обманет нас тем, что покажет?
Если захочешь, то я буду всем и везде,
Мир твой наполню какими захочешь цветами...
Верь мне, как веришь своей путеводной звезде,
Ведь нам даётся лишь то, во что верим мы сами...
Может быть, я обращусь в твоём мире зимой,
Снегом, сосульками и новогодней игрушкой...
И всякий раз возвратившись под вечер домой,
Ты будешь пить тёплый чай, взяв любимую кружку...
Я нарисую узор у тебя на окне,
Чтобы напомнить о сути тепла и уюта,
И, забываясь в спокойном и сладостном сне,
Ты будешь рада мне, сколь ни была б метель люта.
Кто знает, вдруг расцвету я нежданно весной,
Стану ручьями, подснежником, новой листвою...
Ты потеряешь рассудок в единстве со мной,
Будешь парить в поднебесье, не зная покоя.
Первой грозою в душе твоей я отзовусь,
Лик твой омою дождём, что так долго ждала ты,
Радугой на горизонте тебе покажусь…
И этим вешним безумьем ты будешь богата.
А, может, бликами стану на тёплой воде,
Жизни пульсацией, сущностью жаркого лета,
Всем, чем жива ты, я буду с тобою везде
Солнцем палящим, которым ты будешь согрета.
Буду цвести колокольчиками на полях,
Голосом птиц петь о всепоглощающей страсти...
И, глядя в небо, ища меня в звёздных путях,
Ты будешь думать, что ты пребываешь во счастье.
Нет, я, наверное, осень, “ура!” иль “увы”,
Ветер и дождь, провожающий летнее солнце...
Я закружу тебя в вальсе опавшей листвы,
И улыбнусь напоследок лучами в оконце.
Я буду поводом сесть и часок погрустить,
Глядя на вихри огня и на хмурое небо...
Но не забудь – само время не остановить.
Вскоре я стану всем тем, чем до этого не был...
Мне хочется верить
Когда я шагаю под тёплым дождём,
Мне хочется верить, что капельки – слёзы,
Мне Господа хочется чувствовать в нём
И плакать, как перед иконою.
Но в мыслях, пожалуй, уже навсегда
Замёрзшими глыбами встали прогнозы...
Я знаю, что дождь – это просто вода,
Не горькая и не солёная.
Когда безмятежно светлы небеса,
Мне хочется верить, что солнце – живое,
Что в каждой травинке живут чудеса,
Суля нам лишь только хорошее.
Но как же, в конечном итоге, пусты
Попытки найти в этой жизни святое,
Ведь солнце – лишь плазма, а травы, цветы
Чудес никогда не пророчили.
Когда я сжимаю в руках талисман,
Мне в магию очень уж хочется верить,
И верить, что это не самообман,
А сила души человеческой.
Но сказка сама признаётся, что лжёт,
Уроки-намёки слегка устарели,
И разум – единственный в мире оплот
Какой бы то ни было нечисти.
Когда я, уставший, пишу этот стих,
Мне хочется верить, что я ошибаюсь,
Что просто тоска в моём сердце гостит,
Что гложет меня одиночество...
Смотрю я на небо, смотрю на людей,
Почти незаметно себе улыбаясь,
И в то, что поэт я, а не лицедей,
Мне верить особенно хочется.
|
